Le journal de l'Informatrice

Vous remarquerez à cette date l’écriture particulièrement nerveuse d’Evangel. Plus que d’habitude. Remarquez aussi les marques de la plume qui s’est enfoncée un peu trop fort dans le papier du carnet.

Revu au poste de montagne Karl Frank accompagné du soldat Larian, du chaman Pa’Ohrim ainsi que d’un marchand, d’un nain et d’une femme. Ces gens m’ont autorisé à poursuivre la route de l’ascension avec eux. Semblent eux aussi lier aux affaires de mes anciens compagnons.

...

Je n’arrive pas à croire que j’ai aperçu une vouivre. J’avais tant lu à leurs propos, du temps où j’étais étudiante. Tous les contes, toutes les chroniques sur ce sujet. Une vouivre. Son battement d’aile dans la brume des montagnes, il a provoqué comme un étrange silence. Plus rien ne parlait. Pas même le chant des oiseaux, pas même le bruissement des arbres. C’était comme si tout allait s’abattre sur nous. Je me suis rarement sentie aussi petite.

...

Il fait de plus en plus froid. Nous avons encore du dormir dans des bêtes. Le repos nous fut difficilement permis : il a d'abord fallu assister à l’agression du soldat par le chaman. Pour quelle raison ? Allez savoir. L’inconscience de ce Pa’Orhim ne m’inspire rien de bon. Il à également l’air extrêmement impulsif. C'est ce qui le perd, d'une certaine façon.

On m’avait parlé d’une certaine discipline à Cotobro, d’une tranquillité qui ne régnait pas à Hilas. Je ne vois aucune tranquillité auprès de mes compagnons pour l'instant. Comme à Pazen, c'est une sorte de désillusion. J’ai été trop naïve en quittant l’archipel. Tu parles d’une informatrice.Joséphine rirait bien de moi. Quelque part, ça me dégoute.

Mais bon, jusqu’à maintenant le travail n’en a été que plus facile. Une fois arrivée à Atlas, ça ne sera plus que des formalités.

Les pensées s'éparpillent, le carnet d'Evangel est moins bien tenu sur les pages qui suivent. Peut-être manquait-elle de temps ou d'intimité pour écrire ? Elle n'a même pas pu dater, la pauvre petite.

Une page du carnet à été violemment arrachée. On peut voir à travers les suivantes la trace de la plume qui s’est enfoncée rageusement dans le journal.

La robe de bal d’Evangel était laissée là, sur une chaise. Elle avait remis sa chemise de lin et ses braies défaits. Les corsages et les jupons sont certes jolis, mais l’inconfort qui allait avec ne lui avait pas manqué. La nuit avait été plus longue que prévue. Désormais la brume avait enduit Atlas, quelques lampadaires brillaient encore faiblement dans les rues. Il faisait froid, il faisait peur.

Larian dormait d’un sommeil agité. Le vin de Lancel lui était bien monté à la tête. Rou l’avait aidé à le remonter dans la chambre et à retirer sa cape et déboutonner son habit pour qu’il puisse dormir. Un petit ronflement s’échappait maintenant de sa bouche. Evangel posa un instant les yeux sur lui. Jamais elle n’avait pensé dire cela un jour, mais la présence de cet homme la rassurait. Qu’avait-il vu, lui, au numéro 45? Elle était trop épuisée pour y réfléchir. La jeune femme restait là, assise devant le petit bureau de la chambre.

Elle tâchait maintenant de faire face à son journal. Le regard fixe, on aurait pu la croire comme sonnée par un coup de massue. Dans sa tête, l’impression d’une mer noire et agitée. Des vagues de pensées s’entrechoquaient, des fantômes la transperçaient. Ce qu’on appelait à Hilas la « conscience professionnelle » lui criait de saisir la proposition de Bal’Duth Azur et du numéro 45. Ce cri se fracassait sur un rocher, un agglomérat d’angoisses et de peurs ancrées en elle. Un sanglot gonflait en elle. Lotr, son visage d’adulte qu’elle n’avait jamais vu mais pourtant reconnu entre mille ; et le souvenir de Gabriel ; et les armées d’Helena marchant vers Atlas, cette atmosphère de guerre qui semblaient animer tout Gaïa à nouveau ; et Karl Frank, mort ; et le numéro 45 ; et cette elfe qui savait tout.

Cette elfe qui savait tout.

Mais qu’avait-elle donc vu, ce soir ? Que lui avait-on montré ? Probablement quelque chose que personne n’avait jamais vu. Quelque chose contre lequel les mestres d’Elispar auraient tout donné. Une magie qu’elle n’avait jamais rencontré. Mais qu’est-ce qu’il venait de se passer ? La tête d’Evangel se déchirait dans un torrent de pensées qu’elle ne maîtrisait pas, dont elle prenait à peine conscience d’ailleurs. Au milieu de tout cela, au milieu des cris et des rochers, il n’y avait qu’une seule chose pour la jeune femme.

Un baiser. Un baiser. Comme il était doux, se répétait-elle en boucle.

Le baiser de sa semblable, d’Abrahel, plus que tout, avait provoqué un goût étrange sur ses lèvres. Au milieu de la tempête qui s’annonçait, ce geste semblait comme suspendu, il avait comme arrêté le temps. Jamais Evangel n’avait réussi à embrasser quelqu’un sans que « sa nature » ne se manifeste. Tous ces hommes, blessés, morts sous les coups de son angoisse, sous les coups de la fatigue et de sa misère affective. Et il a suffit d’un baiser de cette femme pour…
Un seul baiser.

Elle ne s’en rendait pas compte encore mais quelque chose d’Abrahel avait fait germer en elle une idée qui ne lui était jamais venu à l’esprit. Elle aurait pu mettre des mots dessus, si elle l’avait voulu. Mais pas maintenant, non. Pas maintenant. Evangel restait là, assise sur sa chaise de bureau. Elle regardait tour à tour son journal, puis Larian, qui s’agitait dans son sommeil.


La brume s’était retirée avec le jour. Il faisait frais et doux. Atlas semblait dormir encore paisiblement, voguant comme sur une mer de nuages épais. Au-dessus de la cité le ciel était clair. Evangel dormait sur le sol de la chambre, une couette posée sur elle. C’était un sommeil profond, un sommeil sans rêves. Il n’était plus temps de rêver.